EL MUSICO

 

Subo a este bus sin esperar nada nuevo: asientos azules, suciedad en los pasillos y ese olor estúpido a smog de autos sin buen mantenimiento. Pero acá estoy, caminando de esquina a esquina, intentando subir a un bus con número propio, a veces 50, otras 60, pero jamás 111. 

Hay frío en el viento y melancolía en mi celular, esperando llamadas de ese chico que se dio la licencia de olvidar por un momento que estoy viva. No basta con ser psicóloga, tampoco con ser escritora; para muchos eso no es suficiente. 

Cumplir estándares es difícil, agotador. Ya es suficiente con el empresario que dirige la clínica donde trabajo... Mientras él me mira las piernas, yo vivo estresada: trabajo, exámenes, errores; y aun así la vida no se acaba, sigue y sigue. Como en un bote a punta de canotaje salvaje, sigo surcando la corriente que a cualquier mujer le hubiera destruido el ego hace muchos, pero muchos años.

Solo algo me reconforta mientras pienso en el vacío de ser mujer en esta ciudad ingrata. Aparece un chico que no habla florido, sino con estribillos, con repeticiones erráticas, como si cada vez que cantara fuera un portazo en la cara. Duele, sí, pero ¡qué portazo!, ¡qué dolor en la nariz! Y aun así me doy cuenta de que, pese a no ser perfecto —tal vez incluso para muchos sea un error de diseño, un marginado por no ser el rico de la mansión o el odontólogo de confianza de las niñas ricas—, está ahí, demostrando lo poco que sabe en el púlpito que desborda su ego.

Su presuntuosa existencia. Y aun así sigue, no se calla, no se contiene; desborda confianza aunque le falte técnica.

Y para eso, amigo mío, hay que tener valor y mucho corazón 💜.