Ella, La Mujer Violeta: vive en el rojo; es su aire, su hábitat. Aprendió a llorar ahí, a amar y a comer comida pasada; aprendió que su cuerpo no es suyo, sino de los que lo habitan, y que solo le pertenece cuando termina con su amor, con su chico, con su invasor de matriz. Por eso prefiere, en su soledad, mirar su cuerpo en el espejo.
Pero en su mente ella sigue encallada en el rojo; se derriten sus paredes, cómodas, perchero y su neceser, porque el rojo es lo único que conoció. Siente que apesta, pero no le importa, porque sabe que hay algo de verdad en su piel, en su forma, en sus dientes chuecos; en sus marcas, en sus manchas hay algo que no sabe nombrar y que ella confunde con sensualidad, hasta que le tocan la puerta. Otro hombre que la invita a salir. Pero ¿a salir adónde, si siempre vivió en el rojo? Haya macho, haya caballero, haya amante o macho cabrío.
—Un momento, déjame cambiarme. Estoy... ¿cómo se dice? En violeta cruel, azulejo perverso y en un rojo muy intenso que me ha dejado sin aliento, bebé —dice La Mujer Violeta—. Un día más, un día menos. Aquí vamos de nuevo. ¿Qué me tocará hoy? Mmm, definitivamente es macho cabrío, je, je, je, je.
No busco aplausos... Solo es lo que es: hace días no me dejaba tranquila la imagen de una mujer bañada en violeta. Filosóficamente creo con firmeza que el color de la mujer es el violeta y morado, «lo femenino, lo auténtico»; por eso la dibujé desde el expresionismo, atrapada en su propio hábitat de rojo y cicatrices, sin pedir permiso ni buscar complacer a nadie.
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